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    第九天中午，阳光照进屋，落在陶罐上。金粉似的光斑在油纸上跳跃。她解开绳子，掀开油纸。

    这一回，气味更不一样了。酸味沉了，辣味也散了些，反而透出一股清爽的香气，像是风吹过林子的味道，带着青苔与晨露的湿润。

    她先尝。

    舌尖一碰，就知道成了。

    不齁，不涩，酸中带鲜，辣得温和。她咽下去，喉咙里滑顺顺的，没有刺痛感，反有一丝回甘在舌底缓缓泛起。

    递给阿耆。

    阿荞接过，犹豫了一下，放进嘴里。嚼了几下，忽然睁大眼睛：“娘！这次……不像以前了！像街口孙婶做的！”

    陈宛娘笑了。

    她没说话，只是把手放在陶罐边上，轻轻摩挲那道旧裂纹。那道裂痕是去年冬天冻裂的，她舍不得扔，用桐油灰补了补，继续用。如今它盛下了第一坛真正成功的腌笋，仿佛也跟着活了过来。

    当天下午，她找来两个粗碗，把腌笋分装进去。每碗半满，不多不少。她又翻出一块旧布，铺在门板上，把碗摆上去。

    “咱们去集市。”

    阿荞跑进屋，把布袋挂在脖子上，铜钱在里面叮当响。她蹦跳着出门，脚步轻快得像只初春的雀。

    集市在镇东头，一条长街，两边摆摊。她们走到角落空地，放下门板，铺好布，把碗摆正。位置偏了些，但胜在干净整洁，碗沿擦得发亮，腌笋颜色也好看——黄中透褐，泛着微润的光。

    没人过来。

    风吹着布角，碗沿映着日光。

    过了好一会儿，一个老妇拄着拐杖路过，鼻子动了动：“这是什么味？”

    “腌笋。”陈宛娘说，“五文一碗。”

    老妇掏出铜钱，买下一碗。她用筷子夹起一片，放进嘴里，慢慢嚼。闭着眼，像是在品茶。

    “嗯。”她点头，“这味正，不齁不涩，还有点回甘。”

    她吃完，又掏钱买第二碗：“带回家给我孙子尝。”

    消息传得快。

    一个穿蓝布衫的男人走过来，闻了闻：“真是野姜味？”

    “加了三片。”

    他买了一碗，站着吃完了，扔下五文钱：“明天我还来。”

    人渐渐围上来。

    “给我来一碗。”

    “我也要。”

    “孩子爱吃酸的，能不能少要点？”

    陈宛娘摇头：“一碗就是一碗，不分大小。”

    二十碗，半日售罄。
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